Queria

Queria seguir assim.

Andar, dirigir, navegar sem um fim.

Destino pra quê?

Olhar e sentir, e ter.

Queria sentir a corrida.

O vento, o horizonte.

A fuligem na ferida.

A sessenta.

Observar o desimportante.

E a fitinha toca no meu estante.

Jazz.

Queria ser tocada assim.

Por algo que não tivesse fim.

Gente pra quê?

Palavras soltas e o livro são melhores.

O composto saído da boca são por menores.

Sou uma transeunte nessa jornada.

Minha dor ás vezes é falada.

A cem.

Chorar nem vem acobertar.

E declaro meu amor.

Jazz.

Queria tantas absurdas.

Que minhas preces ficaram surdas.