Trinta.

É isso que se sente aos trinta?

Uma certeza de exatidão.

Uma leve despreocupação.

Uma consciência sorridente.

O deliciar-se em conhecer gente.

Gente no gênero humanos.

A despreocupação ou não com certos panos.

Ah....confusos trinta.

Ao olhares no espelho não mintas.

Ah meu suspiro maduro.

Acolhe meu sonho mais puro.

Pronto a caírem como frutas ao ponto.

E ri comigo das palavras que formam docemente até um conto.

É minha infantil mocidade que despontou nas piscadelas.

Resquício da vivacidade dos vinte, ou parte dela.

É isso que se sente então?

Menos dúvidas, espaços e vãos?

Ou é o pólen espalhado pela paixão??

Ah...querido ou terrível trinta.

Tu estás sendo a minha aquarela, o pincel, a tinta!

O branco está aqui a me encarar diariamente.

Puxando meu cabelo, gritando insistentemente.

Então engulo calmaria e ansiedade de uma só vez.

Como equilíbro? não sei.

Sinto vorazmente, esses trinta que escorregam no meu céu.

Azul sob olhos tristes, ou vermelho sobre a boca de mel.

Sinto teu peso, desassossego traça-me a mão.

Mas lambo sua leveza com tesão.

Então é isso trinta dulcíssimo.

Talvez seja a única missiva que remeto-te queridíssimo.

Nem sempre o vejo com tamanha abstração sentimental.

Ou total entrega, esse meu jeito passional.

Sinto-te e isso supunha bastar.